« Brulée »

Je vois bien comment ça va se passer.
Je suis voué à baiser une petite brune à peine sortie du lycée, elle veut chanter du folk, mais là elle rédige sa collante d’anglais. Elle aime le sexe, un peu moins les enfants. Elle aime mes textes, ne lira pas mes romans. Je le vois bien. Elle sera triste sans moi, elle sera triste avec moi. Je ne serai heureux que sur ses lèvres, mais ça compte pas, moi, je suis heureux sur n’importe quelles lèvres.

Je le vois bien comment elle sera ma femme. Elle ne voudra pas spécialement de gamins, en fera un pour me faire plaisir. Me laissera l’élever comme je le sens : En faisant le con. Me demandera pourquoi je perds mon temps devant la télé au lieu d’écrire, au lieu de faire l’artiste. Je me gratterai les couilles et la serrerai dans mes bras, il faut regarder le monde avant de l’écrire je glisserai à son oreille. Elle me repoussera : C’est ton nombril que tu regardes toute la journée et tu n’écris plus rien. Elle fera sa maman, mais pas trop longtemps. Car ma femme, ce sera toujours une putain d’enfant. Elle ne gérera jamais bien sa thune, fumera des Marlboro. Elle passera ses journées à regarder les séries téléchargées la nuit et prendre en photo notre petit appartement. Que ses parents payent. Quand je sortirai voir un pote, elle me demandera comment on programme une boite à rythme sous Ableton Live : C’est pour sa maquette.

On se mariera vite fait, peut-être un PACS. Elle se fera finalement exposer, avec les photos de notre appart’, dans des galeries où personne ne va. Je la chroniquerai dans des revues que personne ne lit, jamais. Nos petits boulots nourriront notre putain de fille. Et on se trouvera cool, à dormir sur le clic clac dans le salon, chaque soir. La vie simple, sans artifice. Le dimanche on ira chez ses parents, le dimanche d’après, chez les miens. Et à la fin on se disputera vénère parce que j’ai supprimé toutes ses vocals de folk à la con. Six mois qu’elle ne chantait plus : Ça m’encombrait pour télécharger la dernière saison de… Putain, elle jettera le macbook par la fenêtre. Alors là, je péterai un plomb, je jetterai de l’essence de térébenthine sur notre fille, piquerai un de ses briquets. Je menacerai. Menacerai, ouais. Menacerai encore. Elle ne répondra pas à la provocation.

C’est la gardienne qui donnera l’alerte. Les pompiers ne constateront rien d’autre qu’une engueulade puérile d’un couple qui finalement s’était bien trouvé. Un couple qui a juste eu le temps de se consumer.