« Sick »

J’ai passé la journée avec Laura, trois ans. Dégourdie mais pas très autonome. Le visage tout poupon. Tu peux pas faire autrement que la chouchouter. Lui doubler son goûter, et ces conneries discrètes. Surtout qu’elle est bien élevée : Elle n’en profite pas tellement. J’ai fini la journée la tête au dessus de la cuvette, à me rafraichir chacun de mes repas.

Au dessus, de la cuvette, reconnaissant mon repas de midi, je me suis souvenu de quand j’avais dix-sept ans. Les cuites. J’étais un peu misérable, à dix-sept ans.

Toute la journée, avec ma collègue, on discutait de nos responsabilités, de la faciliter d’enlever un enfant aussi. On a tripé longuement sur les destinations à choisir pour être planqué. Ça a dérivé sur le bled. Forcément. Et sur le mariage. Toujours. Elle a dit qu’elle allait me trouver une arabe pas trop française avec qui je me marierai. J’ai demandé si elle pouvait être vierge. Elle m’a dit que ce n’était pas toute option. Et on a ri en remouchant ce gamin tout crade. Lui, on ne l’enlèvera pas. On a décidé d’enlever que les enfants « beaux ». Alors on a dérivé sur une théorie, comme quoi, toutes les affaires de disparition impliquant des enfants moches : Complot du père ou de la mère, fugue. Nothing else.

Quand je suis rentré chez moi, j’ai vomi ma journée. C’est dans ces moments là que l’on croit en Dieu. Quand on est littéralement puni. Cette dernière phrase est un peu païenne. J’irai m’en confesser.