« Illettrée »

On s’est embrassé. Dans la zone résidentielle entre sa barre hlm et mon pavillon. On s’est embrassé sur un petit coin d’herbe. Elle avait une petite robe chemisier et s’était lissée ses cheveux de moutons. Ils étaient encore un peu brulants, sentaient le résistance électrique mélangés à son parfum. Il était 22h30 environ.

Puis elle est partie. Et je ne la reverrai qu’en août. Elle part au bled. Enfin c’est la raison officielle, elle m’a avoué qu’elle ne partait que Mercredi. Et me cache ce qu’elle va faire Lundi et Mardi. Tu vas te marier ? Ils vont retirer ton micropénis ? Tu vas te refaire les seins ? Ce n’est rien de tout ça.
Après le bisou, elle a très vite disparu. Une voleuse. Apprentie : Le quartier est disposé comme un labyrinthe, c’est facile, il suffit de faire dix pas pour disparaitre derrière une sapinette. Petit j’y faisais des chasses à l’homme en vélo. Puis je suis parti aussi. Je ne me suis pas retourné. J’ai appelé un pote. Je l’ai embrassé, j’ai dis. Je te rappelle plus tard, il a dit.

Mon portable a vibré. C’était elle. La voleuz par, mé penc atoi for tkt pas jpenc ke jté fé confianc pour 1bone raison j c ke juju é toi vs avé parié le bisous tkt ta gagné bisoux. J’ai répondu que je n’avais jamais rien parié. Et je lui ai demandé de revenir avec un pur sourire, un pur bronzage. Bon tkt pa jdi r1 car jé pu envi 2soufrir ds ma vi pi jpenc ya bcp de choz ki se pac ds ma vi ki me frustr tkt jte diré tou a mn retour jpenc atoi c mn secret lol. J’ai relu quatre-cinq fois pour comprendre ce qu’elle raconte et j’ai dis : Jaimerai ne pa minquiéter pr toi et pr ton mariage lundi lol,mais bon.jaurai tjs un oeil sur le portab. Elle a ajouté : tkt pr lé sms.Jpenceré a ti tjs pi chak seconde ki st pacé avk toi rest 1bonheur bone nui pi jmefou 2ce ke penc lé gen bis

Là, j’ai dormi. J’ai juste dormi. Moi, Apaisé. Elle, Illettrée. « lol ».

« Poney part.1 »

Elle très câline. Plus câline que toutes les filles que j’ai connu. La garantie de mon mac s’arrêtait le 26 juillet. Excellent timing pour que le disque dur me lâche.

Demain on va passer la journée en Pyjama. Le thème du jeu : On a perdu nos doudous et les gamins doivent les retrouver. Je vais être dans son pyjama : Elle le garde pour dormir ce soir et elle me le donne demain matin. C’est le truc le plus cochon que tu peux faire avec une musulmane que tu connais depuis deux semaines. C’est d’ailleurs le truc le plus cochon que j’ai fait avec une fille. Hein maman. Ouais. Sur le disque dur de ma mère, l’histoire de la musique s’est arrêtée en 2003.

On ne parle pas trop religions, de cultures. Même si parfois je l’insulte d’arabe et qu’elle m’insulte de français. On parle plutôt d’ouverture d’esprit. C’est l’expression qu’on répète le plus, comme pour se convaincre que l’on est. Console – 14 Zero Zero.

Je ne lui ai pas encore parlé de musiques électroniques. Et de pornographies. Aha, on verra bien quand on y sera.

Dépression

Mon mac ne boot plus. Je suis sur l’ordi de maman.

« C’est Sheitan »

Je suis un centriste catholique extrémiste. Politiquement.

Par exemple, l’anti-catholicisme de Rue 89 est à gerber. Il faut vraiment être un sale con. Ou pire : De gauche. Ou pire encore : Athée. Pour regarder les catalogues de « produits dérivés » des JMJ. Il faut être réellement un sale con de gauche athée extrémiste pour croire encore en l’influence du Pape et de ses encycliques sur un chrétien. C’est comme si je disais qu’être de gauche, c’est apprécier Ségolène Royal et ses discours. C’est une pirouette de l’esprit trop facile et que l’on réalise sans état d’âme quand on parle de religions, quand on a un petit esprit : Arthur Nazaret – Sic! le nom. Rue89 est une rue très fermée, je crois. Dans « Une Nuit à Lourdes », je survolais ce sujet, je disais que les athées pouvaient mourir pour ne peut pas voir Dieu mais arrivaient quand même à voir le Diable partout : Paradoxe, croire à l’un sans l’autre.

Je flirt avec une musulmane en ce moment. Je suis dans le sujet. Elle est d’origine marocaine. Elle a un point commun avec mon père : Elle déteste les arabes. Les filles de première ou deuxième génération nient majoritairement leurs origines. Nient le royaume d’abord : Hassan II a toujours été le plus gros des enculés (jusqu’à sa mort). L’histoire d’une marocaine en France elle est plus stéréotypée qu’un article anticatholique sur Rue89 : Les parents ont débarqué en France pour fuir ce machin (Hassan II), et sont revenus l’été avec l’argent pour acheter une bonne grosse maison et deux apparts qu’ils font maintenant louer, aux prix forts, à ces touristes cons : Souvent des athées de gauche qui aiment vivre dans « l’habitat ». Qui apprécient les « autochtones ». Depuis : Ils vivent de leurs rentes et de pas mal d’alloc, mais comme c’est très mal vu en France d’être intelligent, ils se font discret.

Je remarquais un truc en faisant jouer ses yeux noisettes : Les algériennes sont fières de leurs origines, portent souvent le croissant autour du cou. Les tunisiennes, elles, disent qu’elles sont d’origine marocaine : Pour ne pas se faire vanner. Et elle, elle me confie qu’elle n’est sortie qu’avec des Français. Et moi, je lui réponds, lui confie, que je ne suis sorti qu’avec des filles. Je crois qu’elle a ri. Tous les deux mots dans ses sms, elle place un « Tkt », ou un « jdélir ». Parfois les deux à la suite. Elle ne dit pas qu’elle flirt avec moi, elle dit qu’elle me « saoule ». Qu’on se « saoule ». Tous les deux, nous ne sommes pas un couple, nous sommes des bâtards. Des langues de pute.

Je ne me convertirai pas pour elle. Jamais. Elle non plus ne fera rien. Et ça va foutre la merde quand j’achèterai à notre fille rien qu’un sandwich au jambon. A ma fille, je dirais alors : Putain n’en parle jamais à maman, jure sur la mecque que tu diras rien à maman pour le sandwich, je veux pas dormir par terre hein. Allah al adim que tu dis rien, ma belle, s’teuplait. S’teuplait.

« Gang des Pastiches »

« Moi aussi, je porte une étoile jaune sur le cœur, mais c’est pas pour symboliser la victoire, se souvenir du 12 Juillet. C’est pour rappeler le seul garçon avec qui j’ai couché. Celui qui m’a déporté. » Journal d’Ann Frank. 12 Juillet 2008.

Sur internet, sur les blogs, il y a un gang des pastiches. Des mecs qui parlent comme François Mitterand, ou comme Laly Meignan du Miracle de l’amour ou même le twitter de Pompidou. C’est devenu le meilleur truc pour se faire éditer ou troller avec Jean-Michel Apathie. Il y en a qui font même du pastiche de journalisme, et ils se prennent trop au sérieux. Heureusement ils s’arrêtent vite avec un article épitaphe où ils précisent à quel point ils ont été intègres contrairement aux gens de l’internet (?). En somme : Une vraie bande de con. Moi je fais du pastiche de romanciers et je suis aussi dans cette bande de con : À la catégorie underground. Comprendre : que personne ne lit, qui ne fait pas grand bruit.

Heureusement pour calmer ma frustration, je fais des rêves trop pointus.
Je discutais avec Jimmy Edgar dans un club à Detroit. On était en train de se faire sucer par deux garçons androgynes super sympas. J’avais choisi la blondasse décolorée qui se maquillait les yeux mieux que toutes les filles avec qui j’ai couché. Et je disais à Jimmy que je ne ressentais plus grande différence entre une fellation masculine ou féminine. Lui parlait musique : Il serait intéressant de produire des beats pour des programmes télés destinés aux enfants. Pour les éduquer à la musique électronique. Que plus tard quand ils reparlent de ce qui les a bercé enfants, ils aient tout de suite en tête des rythmes super pointus. J’ai hoché la tête. Il est fou Jimmy Edgar.

Jimmy Edgar – Turn You Inside Out